Es Octubre.
-Mañana Noviembre-
Hace frío
y casi no crees en ti.
Se acerca el invierno
y con él la muerte
Mientras,
subsisto como un cristo
al que le ha caído una Cruz
que no se ha buscado la Cruz
que no le gusta la Cruz.
Cruz que no le mata
Cruz que sí le lastra
y que arrastra como un astro que le ladra:
¡Rabia!
Ante la cruz por esa Cruz
Yo soy Cristo y también tú.
No sé cuántos clavos te taladran
Ni cuán profundo ahondó la lanza
Ni cuantos cueros te desgarran
la piel
que prende, ya indecisa
de tu espalda.
Sólo sé que veo tu pena
en esa cruz que te arrastra.
Pero esa es otra historia...
el caso,
es que odio el invierno.
En el Sur, termina muy pronto el invierno...
ResponderEliminarY la primavera puede llegar antes de lo que pensabas...
=)
"No se cuantos clavos te taladran" pero acabo de sentir un feed-back que sentí luego de leer algunos de tus fluires; y que siendo tuyo, lo senti como mío
ResponderEliminar(esto no es poesía, esto es lo que es: lo que sentí... lo que sient)
¿te ha pasado también, verdad?
Jugamos a las escondidas?