Para mí,
que sólo sé escribir de emoción y decepción
De la vida y de la muerte
Del amor y el desamor.
en este,
mi tintero el Corazón.
Aquí o se vive o se está muerto
O se es ángel o un esbirro del infierno
No existe el frío
tan sólo el gélido hielo
No hay calor
tan sólo llamas y fuego.
de pálpito ávido abatido
de una vejez sin nervios.
En la vida de esta pluma sólo viven los extremos
Sólo hay calvario o gloria
Es el luchar, o el estar muerto.
En este mundo
En esta pluma
Los que tienen armas disparan
a la cabeza de los versos.
Poder viola a Libertad
A Paz la muerde can Zerbero.
En este mundo
En esta pluma
El mal persigue a los buenos
y confronta sus ideas
con balas de pistoleros.
Con fusiles que encañonan y disparan
al cuerpo de un gran maestro.
-Pido un verso de silencio-
Pese a todo,
Pese a tanta rabia y tanta historia
Pese a tanta bala y tanto celo
Aún creo en la Palabra
en la Razón, la Libertad
en una Escuela sin credo.
Como ves, amigo I Guàrdia
Tus ideales van latiendo,
han latido ya cien años
¡y latirán mil milenios!
Tu lucha, no ha sido en vano.
Descansa en paz,
compañero.
