Ahora que nada es lo que era
Ahora que no existe el otoño,
Ahroa que el Día de los Difuntos®
pertenece a Norteamérica.
¿Porqué no intentamos ser felices?
Ahora que ya nada es lo que era.
sábado, 31 de octubre de 2009
Algo viejo
Frontera
Se funden las fronteras
a cientos de muertes diarias
a miles de bellas mentiras
a sangre tostada al sol en su barreras
que huele mucho a chamusquina
Cuando paso junto a ellas, me dan arcadas libertarias.
Rejas, rejas y más rejas
a veces muros de palabras
animales adiestrados en la muerte
a veces gente que te dispara
Verjas, verjas y más verjas.
Interminables desiertos, muchas murallas de piedra
dunas afines al sufrimiento, mares enrabietados hasta la muerte ajena.
Amarillos, negros y blancos las saltamos a riesgo de vida
a posibilidad de futuro. Sin miedo a la muerte, que
aunque no lo parezca,
hay peores destinos.
Muros, muros y más muros
se tienen de metal y piedra,
los hay que parecen abiertos, los hay hasta con puertas
con o sin ventanas, azules o rojos,
claros u oscuros, todos son muros.
Y, aunque no lo parezca,
existen peores barreras
temo a las cortinas de humo,
al silencio, la actitud más cómoda, la vergüenza
al asco que da ver la verdad.
Están por todas partes
son de plástico, de minas o de alambre
Las fornteras son de hombre.
Y las salta el hambre.
Si es que hay barreras para todo; Sevilla, no sé cuándo.
Naturaleza entre las rejas; Mi casa; 2008
Se funden las fronteras
a cientos de muertes diarias
a miles de bellas mentiras
a sangre tostada al sol en su barreras
que huele mucho a chamusquina
Cuando paso junto a ellas, me dan arcadas libertarias.
Rejas, rejas y más rejas
a veces muros de palabras
animales adiestrados en la muerte
a veces gente que te dispara
Verjas, verjas y más verjas.
Interminables desiertos, muchas murallas de piedra
dunas afines al sufrimiento, mares enrabietados hasta la muerte ajena.
Amarillos, negros y blancos las saltamos a riesgo de vida
a posibilidad de futuro. Sin miedo a la muerte, que
aunque no lo parezca,
hay peores destinos.
Muros, muros y más muros
se tienen de metal y piedra,
los hay que parecen abiertos, los hay hasta con puertas
con o sin ventanas, azules o rojos,
claros u oscuros, todos son muros.
Y, aunque no lo parezca,
existen peores barreras
temo a las cortinas de humo,
al silencio, la actitud más cómoda, la vergüenza
al asco que da ver la verdad.
Están por todas partes
son de plástico, de minas o de alambre
Las fornteras son de hombre.
Y las salta el hambre.
Si es que hay barreras para todo; Sevilla, no sé cuándo.
Naturaleza entre las rejas; Mi casa; 2008
martes, 27 de octubre de 2009
Ciclo
Tengo dos coches en la puerta.
- Pan y circo.-
Tengo collares de oro y tres trajes de chaqueta
- Pan y circo.-
500 euros al mes y sábados de discoteca
-Pan y circo.-
Tengo…
… tengo una pregunta:
¿Porqué entró Roma en decadencia?
----------------
Fotos: decadencias
¿Se supone que esto debe angustiarme?; Cerro del HIerro, 2008
Volúbilis decadente; Marruecos, Navidad del 2008
¿Para qué segur?; Toledo, 2008
sábado, 17 de octubre de 2009
Conversaciones con la Nada
Parte primera: Poeta se encabrona
Y nada.
Nada es: Nada.
Ni una triste mísera palabra.
Nada.
Está Todo tan lleno de Nada.
Y yo,
que me desvivo por vosotros cada día,
en cada verso,
en cada línea,
para ver si os lleno un poco.
Pero nada.
Parte segunda: Nada contesta a Poeta
"Me estoy desviviendo por vosotros"
¿Por nosotros?
Tú, por nadie.
Sólo sabes desvivirte por ti mismo.
Parte trecera: Poeta conesta a la Nada
La voz no se propaga en el vacío
y ya me canso de gritarte
Palabras, tristes
que no saben ir de estrella a estrella.
Que no saben.
Que no quieren.
¡Qué no pueden!
Atravesar la absoluta ausencia de materia.
Fuera de mi boca está el vacío
pero dentro, las palabras reverberan,
las absorbo, disecciono, analizo.
Y así me trago mi tristeza.
Tristeza que la grito y amplifico.
Pero como en Todo, está la Nada,
no soy capaz de extraérmela.
¡Y la grito! ¡Y la grito! ¡Y la amplifico!
Y se va hinchando en mi cabeza.
¡Y la grito! ¡Y la grito! ¡Y la amplifico!
Hasta que me desborda en las orejas.
Pero fuera, está el vacío,
y como no sale,
REVIENTA.
---
Nada,
hasta que encuentres algo.
- Le dice la Nada al Poeta.-
Y nada.
Nada es: Nada.
Ni una triste mísera palabra.
Nada.
Está Todo tan lleno de Nada.
Y yo,
que me desvivo por vosotros cada día,
en cada verso,
en cada línea,
para ver si os lleno un poco.
Pero nada.
Parte segunda: Nada contesta a Poeta
"Me estoy desviviendo por vosotros"
¿Por nosotros?
Tú, por nadie.
Sólo sabes desvivirte por ti mismo.
Parte trecera: Poeta conesta a la Nada
La voz no se propaga en el vacío
y ya me canso de gritarte
Palabras, tristes
que no saben ir de estrella a estrella.
Que no saben.
Que no quieren.
¡Qué no pueden!
Atravesar la absoluta ausencia de materia.
Fuera de mi boca está el vacío
pero dentro, las palabras reverberan,
las absorbo, disecciono, analizo.
Y así me trago mi tristeza.
Tristeza que la grito y amplifico.
Pero como en Todo, está la Nada,
no soy capaz de extraérmela.
¡Y la grito! ¡Y la grito! ¡Y la amplifico!
Y se va hinchando en mi cabeza.
¡Y la grito! ¡Y la grito! ¡Y la amplifico!
Hasta que me desborda en las orejas.
Pero fuera, está el vacío,
y como no sale,
REVIENTA.
---
Nada,
hasta que encuentres algo.
- Le dice la Nada al Poeta.-
Foto: Flotando en el vacío
martes, 13 de octubre de 2009
Viajando en tren
Ya no me llaman "niño" cuando voy en los trenes
por no llamarme no me llaman ya ni "joven".
Ayer, a una madre,
le dio por llamarme hombre.
Y me entró un escalofrío tremendo
como el que se da cuenta, de repente,
que algún día,
le llamarán viejo.
por no llamarme no me llaman ya ni "joven".
Ayer, a una madre,
le dio por llamarme hombre.
Y me entró un escalofrío tremendo
como el que se da cuenta, de repente,
que algún día,
le llamarán viejo.
Homenaje a Ferrer i Guàrdia
Para mí,
que sólo sé escribir de emoción y decepción
De la vida y de la muerte
Del amor y el desamor.
en este,
mi tintero el Corazón.
Aquí o se vive o se está muerto
O se es ángel o un esbirro del infierno
No existe el frío
tan sólo el gélido hielo
No hay calor
tan sólo llamas y fuego.
de pálpito ávido abatido
de una vejez sin nervios.
En la vida de esta pluma sólo viven los extremos
Sólo hay calvario o gloria
Es el luchar, o el estar muerto.
En este mundo
En esta pluma
Los que tienen armas disparan
a la cabeza de los versos.
Poder viola a Libertad
A Paz la muerde can Zerbero.
En este mundo
En esta pluma
El mal persigue a los buenos
y confronta sus ideas
con balas de pistoleros.
Con fusiles que encañonan y disparan
al cuerpo de un gran maestro.
-Pido un verso de silencio-
Pese a todo,
Pese a tanta rabia y tanta historia
Pese a tanta bala y tanto celo
Aún creo en la Palabra
en la Razón, la Libertad
en una Escuela sin credo.
Como ves, amigo I Guàrdia
Tus ideales van latiendo,
han latido ya cien años
¡y latirán mil milenios!
Tu lucha, no ha sido en vano.
Descansa en paz,
compañero.
lunes, 21 de septiembre de 2009
Wagner
Con Wagner te entran ataques de violencia
y ganas de arrancar atrapasueños
y reventarlos contra el salpicadero
(para luego arrepentirse).
Con Wagner justificas sacar la cabeza por la ventanilla
y gritar:
- ¡Avanzad hijos de puta!-
Con Wagner parece que sea lo correcto
Parecen justos
los pitidos y los gritos y las voces
En los putos embotellamientos.
Parece que sea bonito
llenar de asquerosos insultos
este jodido texto.
Con Wagner es todo más lindo.
Con Wagner es todo más bello.
y ganas de arrancar atrapasueños
y reventarlos contra el salpicadero
(para luego arrepentirse).
Con Wagner justificas sacar la cabeza por la ventanilla
y gritar:
- ¡Avanzad hijos de puta!-
Con Wagner parece que sea lo correcto
Parecen justos
los pitidos y los gritos y las voces
En los putos embotellamientos.
Parece que sea bonito
llenar de asquerosos insultos
este jodido texto.
Con Wagner es todo más lindo.
Con Wagner es todo más bello.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
http://es-tres.blogspot.com.es/ by Fernando J. Romero Muñoz is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 3.0 Unported License.
Creado a partir de la obra en http://es-tres.blogspot.com.es/.
